(no subject)
r_u_t_h_0_7
Пятница. Конец марта.
Мысль, будто пчела, назойливо крутится в голове и все никак не может вылететь в открытую вроде ментальную форточку – Чего я хочу? Что мне делать? Где зарыт мой талант? Другая мысль, будто тетка, замахнувшаяся полотенцем, выгоняет пчелу упреками: Что ж ты – куча времени свободного, а ты так и не определилась, чем его занять? Где твои способности? Что ты можешь, кроме как идти за чужими целями и днями колбасить для достижения чужих мечт?
А форточка вроде открыта, но пчела не вылетает, тетка раздраженно машет полотенцем... и тут на воображаемую кухню приходит старый знакомый растерянность и усаживается на нестойкую табуретку. Дым от его трубки будто повисает в теплом воздухе кухни; из форточки опьяняюще тянет весной... тетка, тихо ворча, сваливает в комнату, приткнув полотенце между стеной и скамеечкой... пчела молча пристраивается в углу окна, совсем недалеко от форточки.
Он курит. Вернее, он чуть касается трубки и неслышно втягивает в себя ароматный дым. Затем вздыхает, и дым и облегчение от вздоха вопросительным туманом повисают в воздухе, смешиваясь с ароматами талой земли, пронзительной свежести и нагретых солнцем крыш. Он смотрит сквозь дым на вечереющий квадрат неба в форточке и чуть прищуривает глаза. Тогда кажется, что дым совсем прозрачный, более пахучий и в то же время будто приглушает шум авто и голоса прохожих за окном.

Он не знает. Нет у него сейчас ответа. Ему можно сидеть вот так долго, сколько захочется, положив подбородок на поднятые колени и слушая чуть поскрипывающий табурет. Сидеть и нюхать дым, и мягко скользить взглядом по уснувшей от наступившего покоя пчеле, и наблюдать, как сливаются с сумерками силуэты деревьев. И когда колени окончательно заноют, а воздух из форточки станет волнующе-прохладным, он тихонько поднимется с табурета, чуть пошатнется, обретая равновесие, и бережно прикроет форточку, чтобы пчела не простудилась и не улетела :).

шмотге
r_u_t_h_0_7

Есть все же что-то такое в шмотках.  В английском исполнении эта фраза звучала бы более близко к смыслу -  There IS something about clothes. Ну, казалось бы, что там в куске ткани – полотно себе и полотно. Однако не совсем так. Вот, белый кусок хлопковой ткани  - сразу вспоминается историческая родина  ближайших предков - Узбекистан и круглый, похожий на изображение мороженого символ хлопка на маминых домашних пиалах. А! -  мама , а вслед за ней и папа, никогда не говорили «пиалы», а только «пиалушки». Смешно так, я только уже взрослой узнала, что «пиалы» - это главное слово, а «пиалушки» - производное :).  И смешно было в папином произношении и его всегдашней строгости и сдержанности слышать это «пиалушка» :).

Так вот, я сегодня в белом хлопковом платье чувствовала себя очень даже приятно :).  Оно, как говорится, сделало мой день. В меру короткое и просторное, по фигуре, вполне простое и с четкими линиями  -  приятная себе и другим обертка. Наверное, дело еще и в цвете – достаточно ярком – удивительно, что белый может казаться ярким; и в тихом ощущении ткани на теле, ощущении от собственного взгляда на отражение в зеркале, отражении встречных взглядов и выражений лиц. И еще бонусной радости от того, что мои поиски «того самого платья» увенчались таки успехом :).

Воот :)


Такое
r_u_t_h_0_7

Сегодня несколько милых сердцу событий:  у коллеги родился первенец;  у кошки, что живет за тайной дверкой под лестницей, обнаружился милейший чернявый пискун с треугольными (равносторонний треугольник :)) ушками и треугольным же коротеньким хвостиком;  после череды дней изнуряющей жары пошел благостный дождик.  Несерьезный, но дождик таки.

Непривычно наблюдать на небе облака. Нет, облачка. Такие себе тряпочки-лоскутки, полупрозрачные, и будто с  различимым плетением нитей. От воды пахнет менее резко, чем в жару, и думается плодотворнее.  Хорошая фраза все же : «стояло лето». Скорее, еще вчера оно стояло, застыв плотным зноем над городом и рекой. А сегодня оно снялось ветром, каплями, звуками неба и выброшенным на берег мусором. И да, ранней вечерней темнотой. Значит, сегодня лето уже не стоит. Оно идет.

Такое.


Рим. Впечатления
r_u_t_h_0_7
В каждом городе есть свои какие-то особые места, к которым, по неясным сначала причинам, время от времени возвращается память. Мои такие места, как правило, - неприметные и незначительные с культурологической и туристической точек зрения. Одно из таких мест, почему-то всплывающих в памяти чаще других, - это двор, вернее,вид на внутренний двор из окошка римской гостиницы, в которой я жила две ночи, в перерывах между метаниями по славным местам вечного Города. Нет, это не типичный римский двор, аппетитно воспетый многочисленным восхищенным сонмом туристов. Это особый двор, являющий собою прорыв в многомерное и многоликое измерение; пространство близко и далеко громоздящихся крыш с накрученными на них разнокалиберными антеннами, бледными мансардами, пусто глядящими окнами и потрясающе синим октябрьским небом. Это если просто смотреть из окошка маленькой зеленой комнаты, прислонившись плечом к прохладной стене. Можно еще полюбоваться оранжевыми верхушками домов; это ж сколько в них этажей, если я на восьмом?? - освещаемым щедрым садящимся солнцем, задерживаясь взглядом на их закрытых балконах и окнах, скользя вверх к немыслимому нагромождению антенн и труб на их крышах. А если раскрыть окно и вдохнуть теплый вечерний воздух (странно, что он ничем особенным не пахнет) и выглянуть вниз, то можно разглядеть трогательное наполнение кусочков этого огромного дворового пространства. В одном его краю - столик и незамысловатые пластиковые стулья, вокруг которых набросаны игрушки, и в тени зеленого (в позднем октябре!) куста стоит красный велосипедик; в другом уголке - подобный же столик, накрытый пестрой скатертью, на которой в банке стоят какие-то сиреневые цветочки, а рядом - внезапно - маленькая ванна. И чуть поодаль, у одной из дверей - сушилка для белья с разноцветными одежками, в окружении стоящих рядком кадок с растениями: большими, раскидистыми и маленькими, кактусовидными. Легкий ветерок становится прохладнее, неся воспоминания о нагретых дневным солнцем площадях, отголоски запахов цветов с Кампо ди Фиори и аромата жареных овощей из какой-то квартиры внизу... И в этом всем для меня- воплощение огромного города, того, что гордится своими огромными сооружениями, шумными улицами и просторными парками, богатейшими музеями и душистыми кафешками. И того же самого, в который вот так просто распахиваешь окно, - в тихий просторный двор, в синюю высоту вечереющего неба, - в мой Рим.

два последних дня
r_u_t_h_0_7
были удивительными. потому что открытия могут случаться сами собой.
оказывается:
- ничейная сосновая шишка, обитающая в горшке с готовящимся цвести чернобрывцем и бойко взошедшими ростками апельсинов - почти на месте безвременно засохшей рукколы - закрывается при попадании влаги и открывается, когда сухо.
- можно сколько угодно любоваться мужчиной, в которого когда-то была влюблена, и ниче за это не будет :).
- дворники начинают медленнее мысать туда-сюда, когда авто стоит, и снова начинают бегать, когда трогаешься и едешь.
- мои дорогие подруги в юности тоже писали стихи - потрясной красоты и истинности.
- моя 13-летняя дочь намного легче, чем я, признает: "Это не обида, это зависть, мама. Я завидую :)?"
- есть много больше удовольствия в молчании, когда слова лишние.
- я могу разбить свои привычные циклы эмоций.
- с мокрыми ногами может быть нехолодно.
- в Киеве можно найти почти такую же вкусную рыбу, как на Одесском Привозе.

пока все :)

(no subject)
r_u_t_h_0_7
ночь. двор. хлопнуть дверцей машины и глянуть вверх: соседние окна светятся, а мое - нет. потому что меня там нет. меня. там. нет. и снова лето. пустые дворы. пустые коридоры и тишина. воображение гонится за бликами луны, умирающей в обратных сторонах  листьев, тонет в меркнущем бархате неба и пьянеет от дуновений резкого рыбного ветерка с реки. когда я буду умирать, я хотела бы в последние минуты жизни быть именно в этой реальности - когда застывшее лето бьется жизнью в каждом мгновении ночи. 
резкий бумеранг сигнала - нет, это не мне. это фантом сидит, приклеенный ремнем безопасности в нутро раскаленной коробочки. а меня нет. где я? там, где чужие заботливые руки подхватывают падающего ребенка? или там, где чужой отчаянный кулак остервенело молотит грушу в пустом пахнущем резиной спортзале? или там, где строгая старушка небрежно вытаскивает едва обгоревшие свечи и не глядя бросает их в ведро, гулко шлепая его в дышащую церковную тишину? или это мои глаза пусто и понимающе смотрят в молчаливые глазницы ночи, и ночь дышит в них привычной грустью и извечным пониманием.

детский юмор
r_u_t_h_0_7
Дщерь моя начинает проявлять самобытное чувство юмора. Строгая учительница из художки вместо слез теперь вызывает иронические замечания. Давеча, собираясь в художку, бормочет:"Ой, терку забыла. Надо взять, а то Настя (Анастасия учительницу зовут) волать будет:Прокляну!".
А сегодня, после занятий: "Ну, сегодня отдельной жертвы у Насти не было. Каждый из нас получил свою дозу Анастасии Аркадьевны...";
Радуют нас дети, радуют :)
Tags:

(no subject)
r_u_t_h_0_7
есть такие места в городе, где познаешь счастье БЫТЬ. там в стыках плит растет ярко-зелеными ежиками трава, встречая гибкой талией набегающие на камень волны. там, просто сидя на теплых ступенях причала и чувствуя босыми ступнями шершавость камня и прохладу реки, проникаешься летним речным запахом и становишься им. там с причудливой периодичностью хлюпает о борт привязанного к берегу кораблика вода, и взгляд теряется в маленьких водоворотах, в которые она играет, как в прятки. и можно надолго стать этим всем - запахом и звуками реки, разбитым своевольными волнами отражением церквушки. и взять это в свое сердце, когда наступит время уходить.

?

Log in